È da poco in libreria il settimo numero di “Linea Bianca”, il trimestrale di scienza e cultura calcistica edito da Limina. Questa rivista, il cui aspetto è in tutto e per tutto quello di un libro, rappresenta il tentativo, da parte di un gruppo di giornalisti e scrittori, di scrivere sport in libertà, cioè fuori dalle pressioni dei club, dalle volontà dei tifosi, dalle esigenze del mercato. Di calcio si scrive infatti moltissimo ogni giorno, ma il dovere di cronaca è così forte che fa mancare il tempo di riflettere. L’obiettivo di “Linea Bianca” è l’approfondimento, lo studio, il piacere letterario applicato al calcio. 
La rivista è materialmente divisa in due parti. La prima risponde più a domande tecniche, tattiche, storiche. La seconda invece racconta il calcio, fra esperienza e letteratura. Nel mezzo un intervallo di satira curato da Antonio Dipollina.
Nell’ultimo numero, la prima parte è dedicata ad Alessandro Del Piero, un campione sul cui effettivo valore si continua a discutere. La seconda parte racconta invece alcune “prime volte”: storie di debutti, di trofei vinti in una sola occasione, di primati mai battuti, di vittorie sospirate per più di un secolo, eccetera.
“Linea Bianca” è diretto da Mario Sconcerti e si avvale del lavoro di redazione di Tommaso Pellizzari e Massimo Perrone. Numerose le firme note, da Beccantini a Pastorin, da Ghirelli a Garlando. Folta anche la rappresentanza di tarantini: Giuliano Pavone e Antonio Maglie fanno parte del gruppo fondatore, Luigi Ferrajolo e Peppe Aquaro collaborano con regolarità.

Linea Bianca
Trimestrale di scienza e cultura calcistica
Numero 7/005
Pagg. 277
€ 12,50

http://www.liminaedizioni.it/lineabianca/

Djimba
di Roberto Melucci

Nel 2003 ero per le strade di Milano, Corso Buenos Aires, nel fiume di gente che guarda le vetrine di lato senza fermarsi. Ero un indistinto signore con ventiquattrore e ombrello, in ottobre, in anticipo di mezzora sul colloquio di selezione. Volevo spendere bene anche quella frazione di tempo, perciò cominciai ad osservare tutto quello che mi sembrava caratteristico, tutto ciò da cui avrei potuto imparare qualcosa.
Scrutavo le facciate dei palazzotti… Mi dicevano molte cose sul carattere delle persone che li avevano eretti, sullo stile e sul gusto dei loro architetti, ma anche sull’accortezza delle maestranze. Ne percepivo tutta l’atmosfera, come se fossero ancora lì, cent’anni fa come adesso, davanti a me, a passarsi il secchio della calce e la sega per i mattoni, con le strade incerte e sporche di polvere, i cavalli e i carretti, i carpentieri con i disegni in mano, e i proprietari, con la bombetta e i baffoni alla Vittorio Emanuele.
Quell’angolo di periferia era la frontiera della città, dove si costruiva il nuovo, dove i proprietari costruttori sceglievano il meglio per la loro casa: marmi del trentino e di Carrara, legni stagionati e scelti secondo le migliori indicazioni dei maestri del tempo, e le vernici, le migliori, le copali più pure e i colori macerati in Venezuela o in Germania. Le pietre restano, il tempo passa, le persone pure, e dopo cento anni e più, eccoci qui.
Quel palazzo di fronte con i leoni negli stucchi era del 1890, poco più o poco meno, mentre quello affianco era certamente più antico, me lo dichiaravano le finestre esageratamente strette, e decorate con archi e intarsi in pietra naturale, verde oliva e bianco, scuriti da due secoli almeno.
Le persone che l’avevano abitato, e più ancora quelli che lo abitavano ora, dovevano avere gusti raffinati. Potevo immaginare una signora in abiti semplici ma di buona fattura, intenta a pulire con molle attenzione la polvere dai ninnoli della vetrina del salotto, in stile novecento italiano, noce scuro e vetri sottili, riflessi sul verde. Nell’aria, un leggero odore di bollito e di carta da parati umida.... Avevo percepito abbastanza... Avevo attraversato quelle case, senza passare dalle porte, ed ora ero di nuovo in strada fra la gente che continuava anonima e silenziosa la propria ritmica sequenza di passi, diretti esattamente dove dovevano andare.
Ero quasi fermo davanti ad un’edicola, un chiosco verde con le riviste appese anche fuori, con corde e mollette. Anche le edicole sono diverse da una città all’altra; dicono molto anche loro sui gusti della gente del posto, sulle loro esigenze. Mi soffermai a scrutare ogni cosa, senza voler acquistare niente, finchè non si avvicinò un signore bassino, dalla pelle olivastra, gli occhi scuri e obliqui, ed un accento orientale.
-“Cosa cerca, signore?”
-“Sto dando un’occhiata, alle riviste di musica, magari...”
-“Sono lì, a destra… Quale rivista?”-
Ero infastidito. Non volevo comprare niente, volevo solo osservare. Solo osservare.
Mi allontanai e passai alla destra del marciapiede, e notai altri extracomunitari per strada. Ce n’erano di tutte le razze e di tutte le età. Cercai di elaborare una media statistica sulla presenza di extracomunitari rispetto al totale della gente per strada. Più avanti, tra le traverse, decine di insegne in arabo e in cinese, pakistani, iraniani, arabi, tunisini, marocchini, cinesi, giapponesi, filippini, congolesi, sudafricani, etiopi. Mi divertivo ad indovinarne la razza dai tratti somatici, per quanto non fossi un esperto. Ce n’erano tanti, almeno quanti europei.
Mi passarono affianco una coppia di signori settantenni, con cappotto e cappello, distinti, nel passo lento e dignitoso, che procedevano al ritmo molle della passeggiata, a braccetto, stretti come una coppietta di eterni innamorati. Rallentai perché ero curioso di sentire i loro discorsi; che cosa avevano da dirsi quei soggetti da ritratto d’altri tempi: una coppia di milanesi con i figli sistemati e una buona pensione da spendere nei negozi lì intorno. Ma non li capiì. Non era dialetto milanese, o un altro dialetto, sembrava slavo, o polacco.
D’un tratto mi sentiì cittadino del mondo. Avevo la sensazione di essere in un posto molto speciale, dove era possibile la convivenza di popoli e culture assai diverse, un posto aperto, in cui tutte le carte potevano essere rimescolate, dove i destini erano destinati a riformularsi. Un luogo di nessuno, dove erano possibili gli innesti di tutti i tipi, i confronti più esasperati, che poteva alimentare e soddisfare ogni curiosità e ogni bisogno di diventare.
Ma mentre pensavo a tutto questo, mi accorsi di qualche sguardo torvo, qualcuno malvestito e mal-lavato che mi odiava d’istinto, che regolava la mira del suo sguardo per potermi colpire nel modo migliore, senza rischiare. Sapevo per esperienza, che l’odio umano dipende dal risentimento accumulato, non importa chi sia stato a procurarlo. Quell’uomo odiava, ed odiava gli indistinti come me, con giacca, cravatta, borsa e soprabito, che camminavano senza tenere lo sguardo basso o schivo.
Ne notai qualcun altro, più avanti, nemico come l’altro.
La mia percezione dell’ambiente cambiò ancora: pensavo di essere capitato in un immenso porto franco, dove scendevano tutti insieme: i passeggeri, che si mischiavano agli scaricatori, poliziotti, tagliaborse, scippatori, venditori di panini e caffè, psicopatici senza speranza, bulli di quartiere e disperati.
Mancava poco al mio appuntamento e tornai indietro, con addosso ancora il fastidio di quegli sguardi criminali dietro la nuca.
Ripresi a scorrere verso i marciapiedi più affollati, insieme a tutte le altre storie ambulanti, diverse, eppure simili alla mia.
Così, passo dopo passo, arrivai dove dovevo.
Al secondo piano di un palazzo del 1793. Suonai un campanello di quelli che si vedono ancora solo nei film in bianco e nero degli anni cinquanta: un bottoncino di ottone fissato con due viti nel muro e collegato con un filo piatto scoperto, vecchio di decenni, inchiodato alla parete. Il soffitto molto alto, con le volte a stella, decorate con stucchi colorati e dorati. Si aprì la porta in legno massiccio, molto venato, forse di rovere, o di castagno. Sorrise una bella ragazza di ventisei, ventisette anni, Paola, che era la selezionatrice con cui avevo già parlato al telefono diverse volte da Taranto, prima di decidermi di salire su per il colloquio e per l’eventuale firma del contratto.
Aveva un accento milanese, occhi nocciola, capelli quasi biondi naturali, un maglione melangè grigio che lasciava intuire la morbidezza delle sue forme proporzionate, un tono di voce calmo e suadente, cortese, in parte formale... Denti regolari e grandi, respiro calmo, un sorriso quasi soddisfatto, un anellino e nessun piercing, neanche orecchini, il taglio dei capelli semplice e perciò elegante, la fronte alta e le spalle dritte, pantaloni di costine di velluto bordeaux scuro, che le descrivevano le gambe come ogni maschio vorrebbe fossero fatte le gambe delle donne.
Ci sedemmo alla sua scrivania. Nella sua stanza c’erano altre tre colleghe, impegnate con le loro carte, i telefoni… Paola risguardò il mio curriculum, fece delle domande, parlammo dell’azienda per cui avrei dovuto lavorare, parlammo anche di altre cose. Dopo circa un’ora di piacevole conversazione, lei finì di stilare una mia scheda, corredata delle nuove informazioni che gli avevo fornito.
Poi si fermò per dei secondi. Mi fissò negli occhi e quando fu sicura della mia attenzione mi chiese:- “Ma lei vorrebbe lavorare qui, a Milano?… Noi abbiamo altre aziende che richiedono un profilo come il suo, con ottimi compensi, sa? Davvero ottimi… Per lavorare qui, però… Sarebbe disposto a trasferirsi?”-
Provavo sempre una sensazione precisa quando affrontavo momenti critici come quelli, quando cioè gli eventi potevano dirottare per sempre il timone della mia vita: una sensazione tra il silenzio e il vuoto, un debole formicolio dietro la nuca, e una certa tensione muscolare dal collo fino giù alla schiena.
Era uno di quei momenti. Ma agii come sempre, decidendo sempre in fretta, quasi senza pensarci… In testa, come il vuoto assoluto nello Zen.
Mille possibili interpretazioni a posteriori, ma nessuna veramente spiegabile, in quel momento.
L’idea di vivere integrato in quella città, in alternativa a quella di vivere nei posti che conoscevo bene, in un ambiente che avevo imparato a decifrare… L’idea di una carriera appagante, di una vita con maggiori opportunità, contrapposta alla routine ancorché totalmente insicura, delle mie parti…
Quanto pesava tutto questo, rispetto ad altro? Per esempio, che fosse semplicemente pigrizia? Oppure la troppa paura di scombinare la mia famiglia: mia moglie e i miei figli?
Oppure, come mi piace pensare più spesso, e, più semplicemente, l’onda degli spiriti che da sempre mi accompagnano, avevano sospinto le mie vele sulla rotta di casa… Si, ecco, era la più probabile...
-“Preferisco l’incarico di agente, per Puglia e Basilicata, grazie.” – Risposi.
E Paola corresse il suo sorriso con una piccola piega in giù sulla sinistra, dicendo:”Va bene. Eh! Il sole, il mare che avete… Io ho degli amici che hanno i parenti in Puglia, sa? Ogni estate spariscono, vanno giù, e tornano felici come una pasqua, abbronzatissimi… Deve essere una fortuna vivere lì, no?”.
Non fui scontato nel risponderle, anzi, le dissi che invece avrei preferito salire su, non per il clima, ma forse proprio per le opportunità di vita che il nord offre, ma che al momento avevo altre priorità.
Dopo il colloquio con l’azienda e la firma del contratto, avevo il problema di come trascorrere il tempo che mi separava dal vagonlit delle ventitré, che avrei preso per ritrovarmi l’indomani mattina alle dieci a Taranto.
Era un buon contratto, l’inizio di una nuova interessante attività, ma ero deconcentrato, svogliato, diviso dai ripensamenti, dall’ennesimo calcio alle opportunità. Pensavo a questo mentre costeggiavo la recinzione di una piccola villetta pubblica a verde, dove entrai.
Era un pomeriggio ombroso, come la mattinata del resto, e aprii il libro tascabile dell’andata, una lettura professionale:”Come comporre amichevolmente le controversie in famiglia e nel lavoro”. Seduto su una panchina di quel piccolo parco ben tenuto e recintato, lessi meccanicamente altre venti pagine, poi preferii guardare intorno a me la gente che entrava lì.
Tanti passeggini, tanti bimbi italiani e tante baby-sitter evidentemente non-italiane, qualche anziano, pochi ragazzini del posto. Tra loro, un giovane nero, che tirava preciso col pallone; parlava un italiano corretto, seppure un tantino bagnato nell’accento milanese. Chissà... Sarebbe diventato un campione? Si chiamava Djimba.

Laboratori esperienziali finalizzati a conoscere i modelli della Programmazione Neuro Linguistica (P.N.L.) orientati al potenziamento delle risorse personali, allo sviluppo di competenze comunicative, alla motivazione, al raggiungimento di obiettivi desiderati Martedì 31 gennaio ore 17.00 si terrà presso la libreria Gilgamesh Via Oberdan, 45 il 2° workshop dal titolo: “Immagini, suoni, sensazioni: come accedere a stati interni produttivi e creare migliori relazioni con l’altro ” Relatrice: dr.ssa Fabiana Laruccia Master Practitioner in PNL, coach motivazionale ed esperta in metodi olistici per lo sviluppo del potenziale umano. Svolge attività di consulenza e formazione presso scuole, aziende ed istituti di formazione Informazioni e iscrizioni Per partecipare al workshop è necessario effettuare una pre-iscrizione c/o libreria Gilgamesh tel 099 4538199

Vi proponiamo il secondo diario scritto dal nostro amico Emiliano Bertoldi. In questo caso si tratta di una lettera scritta da Betlemme. Emiliano si trova in Israele/Palestina per conto dell'Associazione Pace per Gerusalemme, per condurre uno studio di fattibilità finalizzato al consolidamento di una relazione di cooperazione tra la comunità trentina e quella di Beit Jala, vicino a Betlemme.

 At-Tuwani è un piccolo villaggio alle soglie del deserto, nella zona sud orientale del territori occupati. Non dista più di 50 Km da Betlemme – dove fervono i preparativi per un Natale che sembra assomigliare più ad una festa di luminarie, babbi natale e pini decorati, che non il ricordo della nascita di Gesù nel luogo dove avvenne – ma per raggiungerlo ci impiego oltre 2 ore: devo cambiare 4 mezzi di trasporto e fare l’ultimo pezzo a piedi. Ai pulmini palestinesi che scendono per una specie di mulattiera – infatti - non è permesso attraversare la “by-pass road” israeliana, ovvero la larga e scorrevole strada riservata ai coloni e ai mezzi con targa gialla (israeliana, appunto). At-Tuwani si trova sulla collina dall’altra parte, isolata con un'altra decina di villaggi in questo estremo lembo di terra, il Masser Yatta. Forse la strada sarà ulteriormente “difesa” da due nuovi muri di cemento, con solo qualche apertura per permettere il passaggio ai pedoni. In più, at-Tuwani ha la sfortuna di abbarbicarsi da almeno 500 anni sulla collina di fronte a quella dove, a partire dal 1981, è stato costruito l’insediamento israeliano di Ma’on: alcune decine dei circa 100.000 estremisti nazional-religiosi che intendono riconquistare la Terra Promessa come presupposto per l’arrivo del Messia. Non tutti i “coloni” – come vengono chiamati – appartengono a questa categoria, anzi. Circa il 75% di loro si trovano in Cisgiordania solo per le agevolazioni socio-economiche garantite dal governo e senza perseguire alcuno scopo politico. Se fossero messi in condizioni di insediarsi a Tel Aviv o a Gerusalemme, sarebbero felici di lasciare il deserto. Nonostante le difficoltà, mi ripropongo di vistare qualcuno di questi insediamenti moderati e proporre loro un lavoro comune; magari quelli vicino a Beit Jala/Betlemme, dove opera la comunità trentina. Tra l’altro, i coloni integralisti non hanno il sostegno della società israeliana, ma amici potenti nelle posizioni giuste…. Ma gli abitanti di at-Tuwani sono sfortunati: i loro vicini non sono poveracci provenienti dall’Ucraina o dal Marocco, ma oltranzisti della riconquista biblica, con belle case e tutti i servizi necessari. I circa 150 pastori e contadini di at-Tuwani, invece, vivono in grotte o piccole “abitazioni” di cemento, specialmente dopo che molte delle loro case - risalenti talvolta a 3-500 anni fa - sono state distrutte per “motivi di sicurezza”. At-Tuwani è tuttavia il villaggio di riferimento della zona, perché qui si trovano la scuola per un’ottantina di bambini e – appena costruito – un piccolo ambulatorio. La vicenda dell’ambulatorio è buffa, se così si può dire. Gli abitanti del villaggio - aiutati da numerosi stranieri ed ebrei delle organizzazioni pacifiste israeliane – lo hanno costruito abusivamente e di notte, sospendendo i lavori e facendo finta di niente ogni qual volta si avvicinava l’esercito (che - gli va riconosciuto - non ha comunque mai proceduto alla demolizione come invece fa sistematicamente con la strada che dovrebbe collegare il villaggio agli altri abitati più a sud). At-Tuwani si trova infatti in quella che si chiama “zona C”, ovvero a controllo militare e civile Israeliano. Ciò significa che per costruire qualsiasi cosa bisogna avere l’autorizzazione del comando militare di Hebron. E l’autorizzazione per l’ambulatorio è stata più volte negata, come anche per la scuola del resto. Motivi di sicurezza. Va anche detto – con buona pace di chi in Italia continua a ritenere Israele un Paese pseudo-dittatoriale – che questo è invece uno Stato di diritto, e che quando si riesce a superare la zona grigia di discrezionalità compiacente e i mille paletti dei comandi militari ed arrivare al Tribunale e alla Corte Suprema di Gerusalemme, questa conferma quasi sempre le ragioni della popolazione Palestinese. Sia l’ambulatorio che la scuola – per esempio - oggi hanno un’ordinanza di demolizione sospesa da un altro pezzo di carta della Corte Suprema che promette l’arrivo dell’autorizzazione e la relativa sanatoria (che significato diverso assume questa parola qui, rispetto all’uso che ne facciamo in Italia…). Poi sarà compito dell’Autorità Nazionale Palestinese (ANP) garantire medici e insegnanti: non si può dire che si impegni particolarmente per guadagnarsi i voti del migliaio di pastori della zona… At-Tuwani e gli altri villaggi del Masafer Yatta sono interessanti anche e soprattutto per un altro motivo: la scelta esplicita della nonviolenza come strumento di resistenza contro l’occupazione e l’ottima relazione con i pacifisti israeliani, che vengono regolarmente a fare visita – illegalmente – ai loro amici beduini. Hassan, vecchio pastore che mi offre tè, pane cotto sulle pietre, olio d’oliva e pomodori sul ciglio della sua grotta, mi chiede notizie del suo amico David, di Tel Aviv. La stessa presenza nel villaggio dei volontari italiani dell’Operazione Colomba ed americani del Christian Peace Team è iniziata su invito dei giovani di Tajus, associazione israeliana. Cristina – una tenacia di oltre 3 anni di interposizione nonviolenta nei territori nascosta dalla dolcezza di un caschetto biondo e di profondi occhi verdi – ci scherza sopra con il suo forte accento americano: “ci pensi: siamo benvoluti dai nostri ‘concittadini’ palestinesi e mussulmani grazie alla comune amicizia con degli ebrei…!”. Gli abitanti di at-Tuwani portano avanti la loro lotta continuando a seminare i loro campi – più che altro terra mista a sassi – o portando a pascolare le greggi sulle proprie terre, quelle che gli sono rimaste dopo le numerose confische. I volontari internazionali li accompagnano e spesso sono aggrediti al posto loro, ma hanno notevolmente migliorato la situazione (anche se qualche anno fa un giovane sudtirolese è stato picchiato gravemente rischiando la vita). La lotta nonviolenta dei pastori del Masafer Yatta ha già ottenuto lo spostamento del muro sulla linea verde – il confine riconosciuto tra Israele e Cisgiordania – invece che 6 KM più a nord, cosa che avrebbe di fatto annesso at-Tuwani ad Israele; ha ottenuto vari riconoscimenti della Corte Suprema al diritto di vivere sulla loro terra e nelle loro case, quando una proposta oltranzista era di deportarli tutti nella più vicina città; hanno infine ottenuto la scorta militare (israeliana) per i propri bambini, che per raggiungere la scuola devono passare vicino all’insediamento e spesso venivano aggrediti, ameno di non allungare da 15 minuti a 1 ora e mezza la strada. Mi dicono non essere raro vedere qualche soldato prendere per mano i bambini, con somma rabbia dei coloni. Pare che proprio il giorno prima della mia visita un riservista – gente che si trova qui per obbligo, ma che preferirebbe starsene a casa con la propria famiglia – abbia deciso di denunciare un colono che aveva afferrato per il collo un bimbo, scaraventandolo in un roveto. Un altro seme di pace seminato in Terra Santa.

Un salto nel passato, un percorso nella natura per scoprire il fascino della produzione vitivinicola. Con queste premesse, al via la rassegna “Le dimore di Bacco” dell’associazione “Mare di…vino” che ha organizzato per domenica 29 gennaio una visita guidata presso la cantina Albea di Alberobello. Per un’intera mattinata le sue stanze secolari si trasformeranno in luogo di ritrovo per intenditori, ma anche semplici curiosi. Una storia iniziata nei primi del ‘900 per questi produttori pugliesi, conosciuti in particolare per Primitivo, Negroamaro e Verdeca, tutti rigorosamente derivanti da vitigni caratteristici della zona. “Si tratta di una vera e propria escursione- ha spiegato Mariella Frullo, Presidente dell’associazione- che nasce dalla precisa volontà di porre attenzione al nostro territorio. Spesso conosciamo vini di altre regioni, quando anche da noi non mancano le varie DOC o IGT, entrambe garanzia di qualità. Del resto, l’idea è quella di avvicinare anche i più giovani attraverso una gita sul campo”.
Una mattinata intera per visitare una cantina realizzata interamente in pietra, con le vasche destinate a contenere il vino, completamente interrate nella roccia. E poi le tante attrezzature dedicate alla lavorazione del prezioso nettare e organizzate in una sorta di museo, le degustazioni alla fine del percorso e il racconto suggestivo di chi ha fatto di questo lavoro una scelta di vita. Un’occasione quindi non solo per capire la differenza tra le varie tecniche di vinificazione, la distinzione tra le uve, ma per respirare un’atmosfera lontana dalle abitudini di tutti i giorni. L’organizzazione ha messo a disposizione un pullman e gli interessati dovranno far pervenire la richiesta di adesione entro il 25 gennaio. La partenza in autobus è prevista per le 9.00 da viale Unicef. Il costo è di 5 euro per i soci e di 7 per gli ospiti, info: 347.1273044.

Domenica 22 gennaio "Grafite" (in onda dalle 15:40 su Prima Vera Radio, 107.3) ospiterà Leonardo Colombati, autore di PERCEBER, ROMANZO EROICOMICO (Sironi Editore), uno dei casi letterari dell'anno.Vi invitiamo a visitare il sito http://www.perceber.com per entrare nel misterioso mondo di Perceber.     
L'opera: Roma, 6 luglio 2000, in Viale Trastevere un tram travolge un anziano passante tranciandogli la gamba destra. Testimoni: Giovanni Migliore, giornalista in crisi di identità, Luigi Dodo, giovane medico tormentato da certi sogni inquietanti su due bambine gemelle, e Antonio Baldini, avvocato in pensione con più di una rotella fuori posto e in mente un grandioso Piano Topografico sulla città di Roma...
L'attuazione del piano e una parallela indagine sulla Scomparsa della Gamba intreccerà i destini di questi tre uomini, in un vorticoso gioco nel Tempo e nello Spazio che ha per teatro non solo Roma ma anche Perceber, una cittadina spagnola i cui abitanti sono soggetti a una Maledizione che li costringe a parlare senza sosta né pausa...
L’autore: Leonardo Colombati è nato il 21 aprile 1970 a Roma, dove vive. Collabora con la rivista “ Nuovi argomenti” diretta da Enzo Sciliano. Perceber è il suo primo romanzo.

Da domani al 23 gennaio il “Treno della memoria”, il vagone merci che ospita fotografie e video che documentano l’inumana ed insensata storia dell’Olocausto ebraico, allestito nell’ambito del progetto “Mai più”, sarà a Taranto dopo aver fatto tappa nelle stazioni di Lecce e Brindisi. Alle parole di George Santayana “Un popolo che non ricorda la propria storia è condannato a riviverla” è affidato il senso dell’importante progetto promosso dalle presidenze di Consiglio e Giunta, oltre che dall’assessorato alla Cultura della Regione Puglia, e che sta mietendo plausi e consensi anche al di fuori del territorio pugliese. L’arrivo del treno nel capoluogo ionico, sarà occasione per una serie di appuntamenti che mirano ad approfondire criticamente l’argomento della Shoah ebraica.

Nel pomeriggio di domani, l’Istituto “Pacinotti” sarà coinvolto in un toccante “ricordo di Elisa Springer”, l’autrice de “Il silenzio dei vivi” scampata ai campi di sterminio di Auschwitz e Bergen Belsen e poi stabilitasi a Manduria. Nel corso di questo importante appuntamento, verrà proiettato un video sulla Springer realizzato per la trasmissione “Percorsi d’amore” dalla conduttrice ed autrice del programma, la giornalista RAI Anna Scalfati, che sarà presente all’incontro. Venerdì 20, l’Ufficio scolastico Regionale-Ipsaic ed il liceo classico “Archita”, organizzeranno un dibattito con docenti e studenti sul tema della deportazione militare e civile dopo l’8 settembre. Durante l’incontro, cui interverranno i professori Leuzzi, Nistri e Maffei, sarà presentata la mostra documentaria “Schiavi di Hitler”. Lo spazio di approfondimento del pomeriggio del 21, sarà invece dedicato al liceo statale “De Ruggeri”. Domenica 22 sarà proiettato un videodocumentario sulla deportazione di militari italiani ed ebrei di Rodi realizzato dal TG regionale di RAI Tre Puglia. L’ultimo appuntamento è previsto per la mattinata di lunedì 23 e vedrà la presentazione del volume dello scrittore e giornalista Franco Cuomo, “I dieci”. Contribuirà ad illustrare i contenuti del libro, un infiammato pamphlet che è una sorta di “damnatio alla memoria” nei confronti dei dieci scienziati italiani che sottoscrissero il Manifesto della razza (tra cui il pugliese Nicola Pende), anche il vicepresidente del Consiglio regionale, Luciano Mineo.

Abbiamo pensato potesse essere interessante proporvi i diari che il nostro amico Emiliano Bertoldi ci invia da Gerusalemme, crocevia delle religioni, cuore di una terra violata dalla guerra.

Emiliano si trova in Israele/Palestina per conto dell’Associazione Pace per Gerusalemme – il Trentino con la Palestina per condurre uno studio di fattibilità finalizzato al consolidamento di una relazione di cooperazione tra la comunità trentina e quella di Beit Jala, vicino a Betlemme. 

Terra Santa

 Non ricorderò il mio ritorno in Vicino Oriente per l’asfissiante sensazione di entrare in un forno che è rimasta nella mia memoria dall’arrivo sulla pista dell’aeroporto di Baghdad, nel giugno di due anni fa. L’atterraggio al Ben Gurion di Tel Aviv avviene nel pieno della notte; è caldo come in un maggio trentino, ma oggi i miei sensi sono pervasi dall’emozione dello sbarco nella terra di Giuda e dal timore di non poter entrare in Israele.

In effetti il mio passaporto – con i timbri di Iraq, Giordania e Kuwait – mi crea qualche problema: due ore di attesa nell’anticamera della Security, un paio di interrogatori precisi e dettagliati, ma tutto sommato cordiali e sempre nei limite della correttezza e del rispetto della mia privacy (ho visto di peggio alle frontiere italiane nei confronti di stranieri di varie origini…), il contro-interrogatorio nel salone del ritiro bagagli quando pensavo di avercela fatta.

Comunque sono entrato. Riconosco anche nelle piccole cose – quelle che in un altro Paese neanche noterei - la fascinazione che da sempre ha esercitato su di me la cultura ebraica in tutte le sue forme: la particolarità dell’architettura dell’aeroporto piuttosto che l’abbigliamento ortodosso di molte persone intorno a me. Non posso non ammirare ciò che questo popolo perseguitato per secoli ha saputo fare in pochi decenni – pur tra mille contraddizioni ed ingiustizie – in questa terra.

Mentre il taxi – ormai alle prime luci dell’alba - mi porta verso Gerusalemme mi guardo intorno e mi chiedo se questo fascino sarà un antidoto sufficiente alla facile generalizzazione che la mia storia politica, ma  anche l’evidenza che avrò modo di vedere nei giorni successivi, potrà ingenerare.

Internazionali

Dopo qualche ora di sonno all’Ostello del Patriarcato Latino, mi sposto armi e bagagli in un altro albergo, più economico ma anche… incommentabile. Nel breve tragitto tra i due ostelli, la prima persona che incontro non è un riccioluto ebreo ortodosso che si reca al Muro del Pianto, né un barbuto immam intento alla preghiera di mezzogiorno, ma una cooperante italiana che cerca di far manovra con il suo ingombrante macchinone tra i vicoli della Città Vecchia. Scambio qualche parola – combattuto tra la sensazione di familiarità e la consapevolezza fastidiosa di essere anch’io parte anch’io di un mondo che sempre più mi sembra autoreferenziale – e proseguo alla ricerca del mio albergo.

Il segnale non è ben augurante: indica l’ingombrante presenza della comunità internazionale e il colossale investimento finanziario che questa sottile strisce di terra continua a richiamare. Nel pomeriggio faccio i primi incontri di lavoro, che confermano le impressioni della mattina… e i miei timori. Il responsabile dell’Unità Tecnica Locale (ufficio decentrato del Ministero degli Esteri Italiano che si occupa della cooperazione internazionale) e quello di ECHO, agenzia di emergenza e cooperazione dell’Unione Europea, mi spiegano che gli investimenti internazionali di alto livello per la Palestina (tolte quindi le donazioni di privati, parrocchie, gruppi di volontariato, pellegrini, enti locali, ecc.) ammontano a circa 1 miliardo di Euro all’anno, pari a circa 320 Euro pro-capite. L’esperienza  mi insegna che dove la cooperazione internazionale spende tanto – magari togliendo fondi ad altre realtà che pure avrebbero bisogno – spende male; ed ha risultati contradditori e spesso distorsivi. Così scopro che per qualche strano motivo la maggior parte delle organizzazioni internazionali - e di conseguenza i soldi - si concentrano tutti nella Palestina centrale, che tra l’altro sembra essere la regione meno bisognosa (ma più comoda da raggiungere, e meno pericolosa, e con maggior rientro di visibilità…): progetti fotocopia, grandi budget, ricaduta tutta da valutare, assistenzialismo e sostegno ad una casta di privilegiati che hanno la possibilità di collaborare con gli internazionali.

Non sarà facile – con queste premesse – definire un serio programma di cooperazione tra la comunità trentina e quella palestinese. Ne parlo anche con Marcello, vecchi amico e co-inquilino ai tempi del master, che quasi casualmente incontro per le vie di Gerusalemme….

Muri e confini

 Il muro che Israele sta costruendo intorno ai Palestinesi, per isolarli all’interno della loro terra, è una realtà di cemento armato costantemente presente, ma che con l’eccezione di qualche gruppo di pacifisti ebrei che cerca di portare il problema alla gente, sembra non turbare minimamente la vita degli israeliani.

Nei primi due giorni di permanenza nella Città Santa, io lo sperimento almeno tre volte. La prima al ritorno da Betlemme, dove sono andato qualche ora a vedere i luoghi dove passerò i prossimi due mesi della mia vita. All’andata siamo passati da una strada diversa e siamo arrivati a destinazione senza accorgercene, ma mentre usciamo dal centro di Betlemme il muro appare sinuoso intorno alla tomba di Rachele: monumento sacro che si trova in Cisgiordania, ma che con una curva ardita del muro Israele ha voluto ricondurre sotto il proprio controllo. Poi il muro scompare e riappare qualche Kilometro dopo: una vera e propria barriera a dividere due popoli. La macchina che ci accompagna non può proseguire oltre e noi dobbiamo scendere per entrare in un capannone, dove un percorso forzato tra metal-detector, porte girevoli di ferro, controlli di documenti e zaini ci costringe a camminare qualche centinaio di metri per sbucare a pochi passi da dove eravamo entrati.

Eccoci tornati in Israele.

Il giorno dopo devo raggiungere gli amici dell’Operazione Colomba, progetto di interposizione nonviolenta della Comunità Papa Giovanni XXIII, in un villaggio del centro-nord dei Territori. Piergiorgio – il coordinatore - è un vecchio compagno di Università, e tra loro c’è anche Laura, una ragazza della Val di Fassa. Mi hanno invitato a partecipare alla Messa del Patriarca Latino  e a vedere la collegata manifestazione contro la costruzione di un secondo muro, interno ai Territori stessi, che per “difendere” una colonia ebraica costruita a qualche Kilometro dal villaggio porta via o distrugge campi ed uliveti. Purtroppo arrivo con quasi due ore di ritardo: il giorno prima un soldato israeliano è stato accoltellato da una testa calda e per ritorsione l’esercito ha chiuso il passaggio principale tra Gerusalemme e i Territori. Non per motivi di sicurezza, dato che comunque facendo un giro più lungo si entra lo stesso, ma solo per fare dispetto a qualche migliaio di Palestinesi che ogni giorno si spostano tra Ramallah a Gerusalemme per lavoro. Complessivamente, per fare un percorso che normalmente richiederebbe meno di mezz’ora, oggi impieghiamo oltre 1 ora e mezza, con il paradosso che nessuno ci controlla se non degli scontrosi poliziotti palestinesi che sembrano voler approfittare della situazione per ribadire con arroganza il loro ruolo e maltrattano l’autista del pulmino che non è autorizzato a percorrere quella tratta.

La manifestazione, comunque, va bene. La presenza del Patriarca Latino – che pianta un albero d’ulivo davanti al filo spinato e ai militari – e delle televisioni – che anche se fermate 40 minuti ad un check-point sono riuscite ad arrivare a documentare – fanno si che sia i ragazzi palestinesi in jeans e maglietta, sia quelli israeliani in divisa si comportino bene per non dare addito a polemiche. Tuttavia, un ragazzo israeliano – molti i giovani ebrei presenti a sostegno delle ragioni palestinesi – viene fermato ed arrestato; cosa di routine a quanto pare, visto che nessuno tra di loro e tra gli internazionali sembra più di tanto scosso dalla cosa.

La sera ritrovo lo stesso gruppo di giovani nella strada centrale di Gerusalemme: mentre i loro coetanei passeggiano tranquillamente nel tepore di una serata che sembra estiva, molti con un mitra a tracolla, loro se ne stanno con dei cartelli e delle foto a dialogare con i passanti (tra i quali qualche ortodosso), nel tentativo di sensibilizzarli al problema della demolizione di molte case di Palestinesi (e non) nella prossimità del muro o in altre aree di interesse speculativo. Bisognerebbe parlare di più di questo alto Israele.

Una città sui tetti

Intanto il fascino di questa città si impone con forza, nei pochi momenti di libertà che dedico ai vicoli della Città Vecchia. Ricorda davvero Sarajevo, con le chiese, le moschee e le sinagoghe una vicino all’altra. Ad un primo sguardo sembrerebbe davvero un angolo di convivenza e condivisione. Ebrei ortodossi che passano per il suk mussulmano per andare verso il Muro del Pianto, islamici con la tipica tunica che parlano con giovani dall’aria israeliana, suore che passeggiano ed acquistano crocefissi di ulivo e turisti che si fanno vendere souvenir di dubbia qualità. Ma a guardare bene non è così. Salgo per una scala di ferro e mi ritrovo in un’altra città, una città sui tetti, fatta di giardini e passerelle, panchine per riposarsi al caldo sole autunnale e giovani di una scuola rabbinica. Sotto, il caos del mercato arabo, sopra la tranquillità dell’ortodossia ebraica.

Un mondo in cui calarsi…

Dal 2 gennaio è on line il nuovo sito letterario www.booksbrothers.it. BooksBrothers ospiterà recensioni e riflessioni (MASSACRITICA), narrazioni e  versi (AREACREATIVA) e quant’altro abbia a che fare con quella scrittura “a trazione anteriore” che si confronta spregiudicatamente con le tensioni del presente per piegare il nostro tempo a un senso comune (o condivisibile). BooksBrothers è uno spazio aperto a chi sente la necessità e la voglia di mettere in rete parole e voci nuove.

Per noi di Punto A Capo quello appena trascorso è stato un periodo intensissimo...
pur continuando a seguire le nostra attività "rutinarie" (la rivista radiofonica Grafite su Prima Vera Radio, la cummunity di appassionati di scrittura  Officine Meridiane, la gestione dello spazio Idee e scritture sulla Voce del Popolo, il servizio alla mensa di San Pio X) abbiamo affrontato alcuni passaggi cruciali:
- il 27 dicembre alle abbiamo aperto la sede della nostra associazione, in Via Duca di Genova 15 (Taranto), all'angolo con via Mazzini  (occhio qui alle foto del prima e del dopo) e finalmente avremo  un  punto di appoggio accogliente  dove incontrarci
- ci siamo lasciati alla spalle il nostro scintillante PACodanno 2006 (qui le foto)
- è cominciata Taranto non dorme, piccola rassegna di teatro della narrazione, che porterà nella nostra città alcune delle migliori espressioni del circuito nazionale di questo genere.
E 'stata una faticaccia e ci siamo presi i nostri bravi rischi economici. Ora siamo felici, stanchi e un pizzichino orgogliosi. Si affacciano alcune ipotesi di collaborazione con diverse persone che ci hanno contattato per proporci loro idee e, dopo una piccola pausa per rifiatare, faremo di tutto per portarle a frutto, convinti, come sempre, che da soli non si va lontano.